Voz vos

Vestí tu remera, hablé tu lengua, oí tus canciones, bailé tus pasos, jugué con tus reglas, miré con tus ojos, seguí tus ideales, afronté tus problemas...
Hice de todo, pero siempre estaba yo presente.
Buscabas alguien que lo haga, pero no a este alguien.
Querías quien te escuche, pero a nadie a quien escuchar.
Seguiste un sentimiento, pero con un destino errante.
Miraste al futuro, pero de manera apresurada.

Aseguraste, cuando vos no estabas segura.

Devastaste el sueño, dejando la realidad.
Nunca notaste que la realidad lastima, y el sueño engaña.
Quisiste que duela la verdad, no que te sienta placentera la mentira.
Buena elección.
Lamentablemente, no es la mia.
Prefiero una verdad parcializada, aunque sé que al final siempre llega.
...y siempre lastima.

Me, my Yoke, and I

Escuché por ahí que hay un personaje singular recorriendo los barrios porteños. Decidí investigar más sobre él, y con ese objetivo salí a caminar, a escuchar todo tipo de historias.

Dicen que es un joven que vaga por las calles en los días nublados, que no se lo ve cuando el sol ciega nuestras vistas.

La mayoría de quienes lo vieron, aseguran que viste de ropa informal negra, un par de esas zapatillas negras tan usadas, unos lentes oscuros que impiden ver sus ojos, un sobretodo del mismo color que el resto de la ropa, y que combina con un paraguas largo que lleva en su mano derecha a modo de bastón, aunuqe no tenga ningún tipo de renguera. Lo curioso del paraguas, es que, según me llegó a los oídos, no lo abre jamás, lo lleva en la mano y camina con el. Incluso hay algunos que dicen que cuando llueve se le dibuja una sonrisa maliciosa, con la boca torcida hacia la izaquierda. Cuando la primer gota cae, le impacta de lleno en la frente que levanta hacia el cielo un instante antes, como si supiese cuándo y dónde caerá esa gota.

Lo vieron frecuentando por las mañanas en cementerios, dejando una orquídea en una tumba de la cual el tiempo fue borrando el nombre. Por las tardes frecuenta plazas, escribe unas líneas en un anotador negro y deja caer una lágrima del mismo color sobre el cuaderno. Luego lo cierra y vuelve a su acostumbrada caminata por las calles.Algunos cuentan que por las noches desaparece, pero otros aseguran que lo vieron en diversos funerales, dejando una orquídea bien escondida en la corona de recordatorio del difunto.

Se lo ha visto en bares bohemios, en callejones sin salidas, en terrazas de edificios, y hasta en hospitales públicos. Una vez, un poeta escribió que lo visitó en un sueño, el día que su enamorada lo había dejado.

Hubo una vez un insensato que osó seguirlo. Lo perdió en el tren Urquiza, cuando un guarda lo distrajo pidiéndole el boleto. De este osado, solo se supo que enloqueció al día siguiente, diciendo que había visto su rostro sin lentes. Al mes siguiente enfermó gravemente. Al año, murió agonizando por la enfermedad antes descrita.

Hay algunos que aseguran que lo habían visto hace decenas de años, que aún era joven, pero que en ese entonces llevaba una galera sobre el mismo pelo lacio y largo que le tapaba la mitad de la cara que tiene ahora.

Algunos dicen que la primera vez que se lo vio fue en un callejón llorando la muerte de su amante, pero quienes lo dicen son muy jóvenes como para haberlo vivido, y pueden ser exageraciones de sus padres.

No hay ningún tipo de fotos de él, por más que muchos juran haberlo visto.

Sólo se supo de una persona escuchó su voz: una niña que vendía flores en la calle. La niña era muda.

Hay algunos que dicen que es un hombre, otros que dicen que es un espítritu.
Hay algunos que dicen que es un hombre, otros que dicen que es una bestia.
Hay algunos que dicen que es un hombre, otros que dicen que es una mujer.

Sea lo que sea, existe.

Alguien lo vio, alguien lo escuchó, alguien lo siguió.

Todos lo conocen.



Leandro Nicolosi

In my head...

Cuando las cosas están de maravilla,
Indefectiblemente, al segundo siguiente, están pésimas.
Cansado ya de tantos altibajos,
La locura se va formando diariamente.
O es sólo cuestión de actitud?
Tal vez se pueda controlar, manipular,
Instintiva o racionalmente manejable.
Mas es muy difícil para una mente débil,
Idiotizada a lo largo de los años,
Acostumbrada a no tener ninguna sensación...

¿Utopía?

Imaginemos que todo es perfecto,

Más aún de lo que Moro pudo imaginar.
Idealizar una realidad y pelear por ella
Sin ningún prejuicio o temor que importase.
Suena tentador, la alegría que siempre buscamos

Y además viviendo en armonía con la mente.
Ojalá que eso no ocurra jamás.
Una realidad así no nos llevaría a nada,

Dejaríamos de pelear porque lo tenemos todo.
Es el anhelo de lo imposible lo que nos empuja.
Acordarse: las cosas que más valoramos
Resoltan ser las que más nos cuestan.

Past is over

...olver a bailar camino al subte; encontrarla en la esquina de Congreso; caminar riéndonos de los demás; escaparle al miedo cotidiano; sentir que me acepta tal cual soy...
Viejo pasado que anhelo volver a vivir, aunque de manera diferente, más provechosa.

Escucho pasos y levanto la vista.
Quiero verla, mas no está.
La llama ardiendo señala que mi bandera aún flamea, por más que el cemento le vaya ganando territorio a la tierra.
Cientos de personas pasan por la vida de uno, aunque pocas se sienten a tu lado.
Tengo ganas de cruzar ese río gris para saber qué has del otro lado.
¿O es sólo tiempo?

11-08-07

De lápiz y de odio

El lápiz puede ser la herramienta más agil. No pide demasiado y da mucho.
Sinceramente, no sé que carajo estoy escribiendo, sólo estoy dejándome llevar por el lápiz.
Capaz que algo bueno saque de esta escritura, pero no creo que sea valioso.
Todo se ve tan feliz alrededorque me dan ganas de matarme, pero no en el sentido figurado.
Tengo ganas de golpearme hasta sangrar, sin importarme un carajo la vida, ni nadie. En realidad, nunca me importó nadie, porque nadie pretendió importarme. Y cuando realmente tuve a esa persona delante mio, nunca le di la importancia suficiente que se merecía.
Odio haberme acostumbrado a ser tan sorete. Odio no poder ver las cosas como realmente son. Me odio por ser tan lacra y por restarle importancia a todo lo que me pasa. Odio tener que estar solo, pero más odio merecermelo. Odio este mundo lleno de rencor, y odio tener que vivir en él, sumándole más rencor aun. Rencor que no sólo es por quienes me cagaron la adolescencia y posiblemente la vida, sino que también tengo rencor por mí, por hacer exactamente lo que esas personas me pedían que hiciera.
Tengo mucho odio acumulado y nada de música, sólo autos, pájaros y risas que me hacen juntar aun más odio.
Quiero despertar de esta pesadilla que llaman vida. Quiero tener la certeza de que me espera algo mejor (sea ahora o mucho más adelante). Quiero no sentirme un inútil. Quiero valorar a una sola persona que perdí por no haberla valorado en su debido momento. Quiero llorar. Quiero explotar. Quiero entender a esa persona.
No me importa nadie más y no es por pelotudísima obsesión, sino porque nadie me dio tanto; porque nadie se hizo valer; porque ella es única; porque la extraño demasiado; porque intento todo lo que puedo para hacerla pasar un buen rato; porque le debo demasiado; porque es la única persona que me puede dar vuelta la cara sin que me enoje.
Porque, hoy más que nunca, la amo.

09-08-07

Moonlight Shadow

Se podría decir que el espejo es un opuesto. Mas opuesto de qué?Iría muy a lo fácil si digo que nos refleja una faceta, un defecto nuestro que no sabíamos que existiese; aunque, igual, sea verdad.Nunca pensamos que es otr la persona que vemos en un espejo, que levanta la mano izquierda cuando nosotros hacemos lo mismo, pero con la derecha.Nos muestra un lado nuestro que no podemos ver. Por ejemplo, con un espejo podemos vernos la espada.Esa parte de nuestro cuerpo (metafóricamente hablando) carga con todos y cada uno de nuestros problemas. Huesos, músculos y piel son los encargados de esa tediosa tarea. De esta manera, quedan atrás, apartados del anhelo de continuarcaminando.La cuestión que NO debe ser olvidada, es que a pesar de estar detrás de uno, estan; ese es el problema más grande.He ahí la compicación, ya que su egreso es el doble de difícil que su ingreso, llevando así a la cobardía o el miedo a no poder, y su eterna carga.

Cuando encuentra uno la solución a esa carga? Por qué el miedo es más fuerte que el coraje? Quién sabe qué es lo que está mal o lo que está bien? Por qué el ser feliz es imposible? Qué es lo imposible? Cuando sabés si realmente amás a alguien? Cómo saber si esa persona te amó alguna vez? Cuando te estás redimiendo de tus errores? Cómo sabés cuales fueron tus errores? Eternas preguntas que acechan desde lo profundo de mi ser. Eternas preguntas con sus eternas respuestas que jamás voy a conocer.

Hay que dejar de tirarle los quilombos a los otros, los que viven en los espejos. Los problemas son propios, al igual que la solución.

08-08-07